Seguidores Malévolos

Wednesday, September 7, 2011

60

Sergio G. Espinosa (Cádiz, España)

Nació en Jerez de la Frontera, Cádiz. Estudió Traducción e Interpretación en la Universidad Pablo de Olavide, en la Royal Holloway University of London y en la Universitat Jaume I. Ha trabajado como profesor de lengua española en la Universidad Constantino el Filósofo y como columnista semanal en el periódicoViva Jerez con el espacio La Tribuna. Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas y publicados en diversas antologías y revistas literarias.




Los años

Llegar a Cádiz,
encontrarte frente al centenario
y disipar la bruma,
vicio redomado de las cosas pasadas
o simple llanura del pecho.
Poco importa la lengua
si nadie entiende el sabor.

Nadie entiende el sabor,
el clamor de la garganta
al llamarte por tu nombre,
terrible bastardo,
tu sangre recorre mi boca
y yo la hierro en toda mi carne.
Yo, en toda mi carne
la hierro,
la erro
toda
en mí.

Con las manos abiertas me recibes
mientras contemplo el alba,
cascada refulgente de tu boca,
que llama mi nombre
como quien llama a la venganza.
Traes la luna,
dices,
y no erras.
En todo mi cuerpo
tú entiendes el sabor,
los años.
Te he estado buscando,
me he estado hiriendo,
he auscultado la noche
y nada.
Traigo la luna.

Vorágine,
vértice,
esternón.

Llegas en mí
súbitamente
y me delego,
caemos,
y al caer,
sabemos.

              sgaresp@hotmail.com

Wednesday, August 10, 2011

59

Jorge Maseda González (Oviedo, Asturias)

Tiene 28 años. Vive en Tapia de Casariego (Asturias) en el hogar que le aporta elementos, palabras, motivación... sin duda un lugar lleno de poesía, de luces vagas, de muelle, de faros, de cocinas de leña, de cañones, balizas de gas, cuestas e invierno... La poesía vive en un paquete de M&M´s, en el cansancio de una camarera, en cualquier lugar del rabillo el ojo.


Tal vez y Nunca  

Tachando un párrafo 
te escribo nunca y tal vez. 

Seas un trozo de lápiz 
que luego emborrono. 

Pero también una tijera 
larga y afilada… 
Como lo eran tus piernas
Violenta y recortable
Parecías un discurso 

(texto) 
(texto)

Tachando un párrafo
te escribo nunca y tal vez.

Seas también una
crisálida que abarca 
el río ancho de 
mi yugular.
Orillada y pensativa 
Como tu lo fuiste 

Tachando un párrafo 
te escribo nunca y tal vez,
solo tal vez.

Seas un trozo de lápiz
que luego emborrono

Pero también una tijera 
larga e ingenua,
como lo eran tus piernas.

Las abro
Las cierro
Les hago lectura…

Contacto: maseda18@hotmail.com

Monday, August 8, 2011

58

Melany Minnette Rivera (Barranquitas, Puerto Rico)

Cortada de otro cuerpo un 18 de septiembre de 1987 en Puerto Rico, encuentra en la palabra lo que le ausenta. Trabajó como periodista por un corto tiempo en el periódico El Nuevo Día. Actualmente, es estudiante de psicología clínica del programa graduado de la Universidad de Puerto Rico Recinto de Río Piedras donde trabaja como asistente de investigación. Su poesía ha sido publicada en la Revista Boreales, así como en su edición especial Ejército de Rosas. Participa de lecturas y actividades como el Festival Internacional de Poesía y la antesala al Festival de la Palabra. Sobre ella dice, “Soy el verso de un poema del mar que no se ha escrito, la mano que me escribe y se multiplica.”

Profecía

para morir de mundo
bástenle las fiebres
ese escalofrío
que desarma
cuando no hay techo que cobije
la ternura
de un estómago con hambre
o el deshielo de una capa
vuelta agua

fiebre de consola
de llenarse en cifras
en aires
el conteo regresivo                 
una invitación de pantalla
a la tableta contenida
 medicina para ojos
o cápsula de fábricas
que sanan el desconsuelo
de ser un uno en la división de la muchedumbre

si hay algo más allá del cielo
con un agujero en el norte
nadie se acuerda
sólo compran bolsas verdes
porque están de moda
sólo se ostentan vías verdes
porque la causa
rinde dividendos

si el calentamiento es la profecía apocalíptica
de religiosos y cineastas
la evidencia empírica
del fin del mundo
y la escasez el aviso
de la cercanía de los últimos tiempos

para cuando llegue el momento
estaremos sentados en el pequeño espacio frente al computador
inertes ante la demanda y oferta que nos juega
en el espectáculo del Otro

será tarde
ya todo estará consumido.


57

Sheila Montalvo (San Juan, Puerto Rico)

En el 1966 quiso nacer de pie, pero estaba escrito que dejara una pierna en el vientre de su madre y lo complicara todo. Desde entonces, busca su lugar en el mundo. Actualmente trabaja en publicidad y ha pulido un poco el lápiz en talleres literarios con Mairym Cruz-Bernal. Administra dos blogs; Libros, Ensayos y Artículos (librosshaymyli.blogspot.com) para promover el movimiento literario local, y el blog Nuevas Esperanzas (nuevas-esperanzas.blogspot.com) para su lado creativo. Colabora en los portales cibernéticos Elportalvoz.com y Undodigital.com. 


La totalidad de tu nombre

Te he hecho a la medida de mi soledad
Paul Eluard

1.
Para la noche no hay oscuridad
en la totalidad de tu nombre
se mide a sí misma

2.
Te dibujo entre espacios habitados
la tinta seca
el cometa atravesó mi lengua

3.
La tierra en mí
tiene sed de tus aguas
ahógame

4.
La mano que siente el vacío
toca mi seno derecho
el izquierdo está cerca del corazón

5.
Mido mi soledad con tu nombre
está escrito en mi cuerpo
la noche tiene mucho que perder

© 6/27/10 


56

Ricardo Rodríguez Santos (San Juan, Puerto Rico)

Profesor en el sistema público de Puerto Rico y en varias universidades. En unos meses presenta su disertación doctoral que estudia la literatura cubana.


Desatinos

Sombras lejanas me rondan.
Reliquias de ruinas del pasado.
Sobrevuelan como buitres
sobre los cadáveres de mis verbos.
Me asedian y, en su locura,
retratan el fondo de mi alma
perdida en la masa del viento
entre remolinos de papel y cartón.

Corro y corro desesperado
y me diluyo en el verso profano;
desecho la cordura y arguyo
la soledad del reloj de arena.
Caigo grano a grano

y espero
que el golpe despierte el ansia
y resuciten los párpados desprendidos,
destellen los oídos rasgados,
y se desprenda para siempre la piel putrefacta.
Que el corazón, pobre corazón,
gima agudamente y así se rompan
finalmente
los nudos de la nada.


                       profrrodriguez@hotmail.com
                

55

Miguel Ángel Guerrero Ramos (Colombia)

Estudia sociología en la Universidad Nacional de Colombia. Finalista del I Premio de Literatura Palindrómica REVER 2011, del Primer Concurso de Relato Corto Histórico de la Editorial Meyalihuitl, de la cuarta edición del Premio Biblioteca FIMBA, y de la IV Muestra Cryptshow Festival de Relato de Terror, Fantasía y Ciencia Ficción. Ha publicado microrrelatos y poemas en algunas páginas de Internet, en algunos compilados de poesía colombiana y en algunas revistas digitales.


Las facetas de un beso

Las facetas de un beso son distintas.
Pueden contener el suave y dulce rubor
del perfume de un lago
o la esencia convulsa y atractiva
de una pasión que en la
precipitada y mortal caída de un
solo segundo,
se incrusta de forma indeleble
en el alma humana.

De esta forma, cuando un beso tiene
el suave y dulce rubor
del perfume de un lago,
tiene también la dulzura de sus mágicas
y serenas aguas.
Pero cuando un beso tiene la
esencia arrobadora de la pasión,
no hay duda de que,
sino se tiene cuidado,
este puede llegar a incendiar la luna,
los planetas y todas las estrellas
de una cálida y placentera noche.


Contacto
: migue-guerrero_@hotmail.com

54

Elisabeth Candina Laka (España)


Ha escrito cuentos infantiles, relatos y poemas, que hasta ahora no ha publicado. Si bien, en el número 38 (mayo 2011) de la revista literaria bilbaína ALBORADA- GOIZALDIA han publicado uno de sus poemas del poemario que terminó recientemente "Comunicando". Dicho poemario ha sido publicado por la editorial Ediciones Oblicuas en el 2012.


23


H ASPIRADA

Mi vida no me pertenece.
La he tendido ha secar un ratito,
hace viento
y el sol ha salido
después de siglos de lluvia.
Con qué fuerza se mueven
las ramas de la higuera.




53

Cuando tu abdomen más verdad parece,
erigirás nuestro recuerdo dulce,
canción de estío para viejos sueños.
Viejos soñamos.




Contacto: elisabethcandina@yahoo.es
                http://poesiaparacenar.blogspot.com

53

Libeasler Kavidad (Lima, Perú)

(1987) Lector, escribe en sus ratos libres, publica poemas y escritos en redes virtuales y en un blog.


Llévame lejos

Llévame lejos,
pon una ele de más en mis venas,
un bis paralelo a los te quiero
que tramas en la ducha.

Suelta todos esos nombres,
silentes y miserables en las noches.
Siénteme fácil, hay dos bocas
en tus besos y cuentos cuentos.

Que las dudas sean cortas
y no rompan los huesos
y en este invierno ardiente
se desmoronen los ortos.

Que grites mi nombre
a falta de mejores versos,
doce veces a las tres
y juntos los viernes sin seso.

Llévate también las tumbas
llenas y vacía la luz angustia,
perdona los desiertos
y aparenta calma en los velorios.

Llévame lejos
donde tú no estés,
pero cercano a aquél
lugar donde sea fácil encontrarte.



Contacto:
http://libeasler.blogspot.com
               libeslaer@gmail.com

Monday, May 16, 2011

52

Cristina Castro Moral (Málaga, España) 
 
(1989) Estudia guitarra clásica y diseño en Sevilla. Escribe en los ratos libres, que son pocos. Ha ganado algún concurso, ha publicado algún poemario, ha leído en algún recital… Pertenece al recién constituido Colectivo Mononcle y escribe siempre que puede en la revista cultural La Cuerva. Desde hace 5 años alimenta un blog de manera irregular, tanto en calidad como en ritmo.


El cisne


Quiero marcarlo nombrarlo
saber cuál es su número en la noche
llamarlo a escondidas olerlo quiero
marcarlo con mi aliento con mi tinta
robarle las llaves para que no tenga casa
que viva sobre mi techo
marcalo al revés
para que no sepa cuántos años tiene
sacarlo a volar con una cuerda
y que sólo alcance a ver las cumbres
que ya han sido censuradas

Quiero marcarlo terriblemente marcarlo
con mi firma incandescente
y que sueñe por las noches con un desierto helado
quiero marcarlo pero no debo

Me marcaré yo en cambio
la piel abierta marcada por su pluma
la pluma de la noche abierta

sangre y tinta te definen
 

eres libre
ven a verme cuando necesites
un techo que limite tu forma


Contacto: http://sombrasblancas.blogspot.com
                sombrasblancas@live.com

Saturday, May 14, 2011

51

Ramón Machón (Valencia, España)


(1966) Los primeros años de su infancia estuvieron marcados por la luz blanca del mar, el salitre, los pinares, el sabor de la sepia a la plancha (con mucho ajo y limón) y la leche de almendras. En 1972 su familia regresa a Extremadura, Badajoz, donde realizará sus estudios sin pena ni gloria, eso sí, con una buena formación musical, un primer amor y, consecuencia de este, los inicios en la poesía, desde entonces imprescindible. A los diecisiete años marcha a Madrid para comenzar sus estudios de Ciencias Políticas. Gana el concurso de poesía Cecilio Reino Vargas (y a extinto) y alterna la facultadcon la escultura, algunas lenguas eslavas (eslovaco, ruso y checo) y finalmente con su primer trabajo en el Hotel Ritz. En 1989 escapa, buscando lo inseguro e inestable, hacia la entonces llamada República Socialista de Checoslovaquia. Un año después se encuentra en la República Federativa Checa y Eslovaca, y tres años más tarde en la República Checa, donde reside y trabaja actualmente. Desde su salida de España ha trabajado como lector de español (mercenario) en la Universidad de Olomouc, traductor e intérprete, y patrón en la librería internacional, galería y café U Knihomola, de Praga. En la actualidad se dedica a la difusión de la cultura española en la República Checa, siempre escribiendo e indagando en otras formas de expresión. Ha escrito unos doce libros de poesía, que podrían ser uno. Drac 2005. Publicaciones: El amor, ese animal dormido. Edición: 1ª edic. Editorial: Fundación Drac. Palma de Mallorca, España. ISBN 13: 978-84-933893-9-0. Premio Fundación Drac 2005.


BIEN ES SABIDO

Bien es sabido que el tiempo pasa.
Te levantas un día, te miras
las manos cien mil veces recién
renacidas, y ves que tienes las uñas
largas de repente, muy largas y un poco
renegridas. (Tú que te creías
un hombre decente.) Espantado, triste,
abres tu mal sabor de boca ante el espejo
y descubres tus encías empañadas,
tus viejos dientes de azunácar requemado,
y ya no ves al azogue huir ante tu aliento
pues se lleva tu mirada al otro lado.

Bien es sabido que pasa el tiempo
demacrando: el estado demarcando
de la muerte, para dejar bien claro
quién irá fuera de la caja o dentro,
en el entierro, a quién bajarán a la fosa
y a quién en lista de espera enterrarán
mañana.

Bien es sabido que el tiempo pasa.
Pero olvidamos, porque conviene,
que puede caer súbitamente
el telón, la nevada, la vida,
precipitándose a mil muertes
por segundo. Dejando casas vacías,
familias y ciudades inertes.

Bien sabes que este sol nada significa.
Mentira es la transparencia, el modo
de brillar que tienen las pupilas
engarzadas en una carne firme y resuelta.
Incierta es la aurora y la vendimia
de los frutos, la tenaz belleza
que al amor a la sangre obliga.

Bien sabemos que para vencer al Tiempo
nada será suficiente: No faltemos
a la verdad entonces. No faltemos
a cada resurrección del cuerpo.


Contacto: http://machon.blogspot.com
                 ramonmmp@hotmail.com

Saturday, May 7, 2011

50

Martín Ostiglia (Buenos Aires, Argentina)

(1975) Tiene un poemario editado – aeropuerto- que no lo tiene ni él. Trabaja en una oficina con vistas a un pasillo. Fabián Casas no dijo de él: Me gusta lo que escribe. Actualmente reside en Madrid, España.

Mapa

Me gustaría
mirar por la ventana,
los ojos vendados
como papel de calcar.

La cara
es el escudo que me cuelgo
para ser mi familia
-el resumen de mi padremadre-
en lo que imagino
sus treintaypico.

a veces, desde afuera
intento el calco
-el recuerdo empieza a ser vago-
los ojitos chinos
la risa, ésta, que clavo en repetición,
que se me sale del pecho,
como un tiro
y se apaga, luego,
muda como los pelos de una alfombra.

Azul era, la de la infancia.
Y las marcas del pis de los perros,
petrificadas amarillentas,
la Dude de rodillas
rasqueteando su vejez más hermosa,
haciendo en ida y vuelta
un mapa preciso
para que ahora no me pierda.

Las arrugas me las quedo.
Son mías.
Ese surco nítido será mi tesoro.

Para mirar por la ventana
no hace falta memoria.

Los ojos vendados,
las manos de mi abuela.

                      tuteostiglia@gmail.com

49

Astrid J. Lugo (San Juan, Puerto Rico)

(1985)  Comenzó a nacer en el teatro Tapia, mientras su madre hacía la escenografía de La Charca, la fecha de estreno. Creció, pues, criada en el teatro, y esa es su pasión, su primer amor. A los 5 años ya componía música en el teclado de su madre y escribía cuentos. Cursó estudios en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras en la Facultad de Humanidades concentrándose en Estudios Hispánicos. Descentralizándose de la música, el teatro y las artes plásticas. Co-fundadora y Presidente de la Asociación de Escritores Universitarios, grupo que aglutinó a escritores de dentro y fuera del país con lecturas formales y dramatizadas, entre las paredes y en las calles, en fin, donde fuera necesario.  Publicaciones: "La ruleta"; colaboradora de Agentes Catalíticos, la revista; en su blog personal http://astridjlugo.blogspot.com,  como Alondra Girondo, http://sin-cuerpo.blogspot.com; otros trabajos literarios sobreviven en la página del pozo de tales http://elpozodetales.blogspot.com. Actualmente continúa escribiendo poesía como impulso, cuento como adicción, libretos y guiones como ejercicio lúdico y componiendo música, porque es tan lindo.

Boquita

Lo que no se dice

se mastica, y eso
cuando hablando de entradas
te sacudes por eliminar fricción;
seguido pareciera que el viento seca hasta las palabras,
e indecisa
la brisa de los dientes se cuela, 
como gritando, 
como siempre.
A veces me pregunto qué dirías si supieras
que hay noches que tu sombra sin permiso me estrangula la cintura,
hay veces que es de día, y tu ni cuenta.
Si te enteras, 
y las yemas de tu lengua recordaran 
aunque fueran tres segundos 
el camino imposible aquel, 
si de tu paladar florecieran mis hijos y los tuyos, 
como los peces;
te invito a un trago de luces,
a ti o a tu boquita, si les diera por buscarme.

                 astridjlugo@gmail.com

48

Mara Pastor (San Juan, Puerto Rico)

(1980) Poeta, traductora y editora. Publicó Alabalacera (Terranova, 2006), El origen de los párpados (Edición de autor, México-Puerto Rico, 2008) y más recientemente Candada por error (edición de autor, México; Atarraya Cartonera, Puerto Rico, 2009). Es miembro del consejo editorial del proyecto Literal (Ciudad de México) y dictamina poemarios para las colecciones Limón Partido, Naranja dulce, Pico de Gallo y Víbora de la mar. Ha organizado y participado en recitales y  festivales de poesía en Puerto Rico, Estados Unidos y México. Trabajos suyos han sido publicados en México, Argentina, Estados Unidos, Canadá, España y Puerto Rico. Ha colaborado en proyectos interdisciplinarios con músicos, diseñadores y pintores de Puerto Rico, México y Chile. Su poesía ha sido parcialmente traducida al inglés, francés y catalán. Su libro inédito Poemas para fomentar el turismo será publicado a finales de año por la editorial La secta de los perros (Puerto Rico). Actualmente reside en Ciudad de México donde escribe una disertación para el grado de doctora en letras sobre poesía puertorriqueña durante el periodo de la Guerra Fría y cursa el entrenamiento para ser instructora de Ashtanga yoga.



Mi siglo
La verdad es pan
Simone Weil

Siglo mío, bestia mía
Osip Mandelstam
De la sonrisa a la insensatez,

la verdad es el pan de la espera.
La espera, el secreto de un dios

que se fue de fiesta y regresó

encorbatado

y el rumor mediático de que su gendarme
fue una bandada de pájaros

que atravesó el agujero con la pócima vencida.

Sus frutas, cómplices

de la mirada de la bestia
que me desviste de terror,

y todo el viento se abrasa en la sed

del húmero en que creímos.

Hoy este siglo parece una cita
pero la tierra lleva un vestido verde

estampado de caminantes.

Mi espera se convierte en la disolución

de todas las promesas

con la muerte de los vaticinadores.

Pegada al suelo, persigo
una naturaleza insospechada

que canta su réquiem.


                 mara.pastor@gmail.com

47

Marina Ramón-Borja (Roquetas de Mar, Almería) 

(1989) Bailarina de Danza Española y Flamenco. Estudia Bellas Artes en Sevilla. Ha trabajado como fotógrafa en el ciclo de poesía Balas Perdidas de Las Noches del Cangrejo. Como poeta ha participado en varios recitales y en el III Festival Internacional de Poesía de Sevilla 2010. Ha publicado en la antología poética Cangrejos al Sol (Cangrejo Pistolero Ediciones, 2010) y es autora de la plaquette No suena (Banderines del Zaguan, 2011). La fotografía de la poeta fue tomada por Paco Rosso.



STREPTOPELIA RISORIA

Dios se burló de ti

como hizo del hombre:

Dotándote de un canto blasfemo, absurdo canto.


Y tú, tórtola que melopeas en la madrugada.

Tú, que no suenas como mirlo por la noche,

que en la tarde de domingo no suenas cual gorrión

vérsame tu arrullo y embriágame la duermevela

con tu monotonía, acúname el alba.
 
Haz vibrar el aire que separa tu libertad de la mía.


Tras los barrotes de tu patria ríes como una hiena.

Mi desconsuelo es imposible y arrojo la palabra al vacío.


Mientras el mundo ahí afuera se derrama
 
y este poema miente,
 
cada pájaro eleva el canto menos tú,
 
quejío híbrido
 
del ala rota.
 
Contacto: irosvamp@hotmail.com
                http://irosvamp.blogspot.com/

Thursday, May 5, 2011

46

Francisco Cenamor (Leganés, España)

(1965) Ha publicado los libros de poemas Amandonubes, Ángeles sin cielo, Asamblea de palabras y Casa de aire, próximamente publicará No somos nada. Dirige el blog literario Asamblea de palabras. Profesionalmente se dedica a la interpretación en televisión, teatro y cine. Imparte clases de teatro en un centro privado.


el fin de la historia

ya no tiene sentido la normalidad
ha llegado el momento de los disturbios espirituales
de cortar la calle con macetas

plantar magnolias en las autopistas
arruinar el futuro sembrando esperanzas
poner comas entre sujeto y predicado

correr de espaldas palpando el presente
condenar sin juicio, enjuiciar sin condena
subir de dos en dos las escaleras

abrir de par en par las ventanas
de los viejos aposentos modernos
vaciar las estanterías metálicas

acudir silbando a la biblioteca
enarbolar banderas transparentes
que no nos amordacen los ojos

sorprendernos abrazados al paria
al que vino de lejos, a la prostituta
matar de risa al desamor

ir a la oficina de empleo cantando a puccini
pagar la ópera con la cartilla del paro
recitar poesía desde el patíbulo

construir con firmeza en las nubes
y cada noche, soñarse escondido en el jardín
ignorando elecciones generales y tarjetas de crédito


                francisco.cenamor@gmail.com

Monday, May 2, 2011

45


Laura Rosal (Jerez de la Frontera, Cádiz)
 
(1988) En la actualidad estudia Periodismo en Madrid. Ha publicado sus poemas en varias antologías (Las Noches del Cangrejo, Cangrejos al Sol, Almanaque Poético, etc.) y revistas literarias (Boronía, Los Noveles, Revista Saigón, etc.). Ha participado en diversos recitales y encuentros literarios, como el festival internacional de poesía Cosmopoética. Es autora del poemario También mis ojos (Cangrejo Pistolero Ediciones 2010). Fotógrafa oficial del ciclo poético Las Noches del Cangrejo y del Festival de Perfopoesía de Sevilla. Ha trabajado como redactora y fotógrafa en diversos medios de prensa y colabora como ilustradora fotográfica de la editorial SIM Libros.

 

Vuelvo al origen

Vuelvo

Como un animal herido.
Como un poeta
Con la mano en la garganta.
Vuelvo.

Estoy donde debo.


Y sin embargo, nada me pertenece.

No es mío este jardín.
No estas ventanas sin respuesta.

Y entonces, el vino no me salva

Y el origen es sólo

Un cerrar los ojos.
Mirar al vacío, desafiante.

Dejar caer la vida,

Rogarle que no duela.


poema de También mis ojos, Cangrejo Pistolero Ediciones, 2010


Contacto:  http://www.bleueoiseau.blogspot.com/
                  tournesols_@hotmail.com 

Friday, April 29, 2011

44

Rafael Indi ( Sevilla, España)

Despierto casi todas las mañanas en Sevilla desde hace 23 años. Alguien me regaló un día “La voz a tí debida” sin pensar en las consecuencias, y como recompensa le compuse un poema que acabó aborreciendo. Aquello me animó. Fue así como descubrí mi segunda vocación perdida. Fundador y único miembro del movimiento “El okapi fucsia”, capaz de hacer converger a Tagore y a El Chavo del 8 bajo una misma órbita lírica. Amenazo con mi primer poemario que verá la sombra en breve si el insomnio no defrauda.

Gaudeamus

Basta de unirnos
sólo en el dolor,
basta de acompañarnos siempre
en el mismo sentimiento.
¿Hace falta
un minuto de silencio
en nuestros labios?

Dime que la paz
no se compra con la muerte
en este absurdo rito de revolución,
en este tácito indulto
y su bautismo homicida.

Dime que no esperas
la añeja pantomima
para volver a titilar
desde la demorada cima
de mi lengua.

Dime que no sólo un réquiem
puede ya expurgar
venéreas traiciones,
porque entre nosotros
jamás se alzará la indiferencia.

Basta de comulgar con un cinismo
de declarada patente,
sin duda somos viejos desconocidos.

Hagamos arder
al amor petrificado,
hagámoslo correr
implacable, prometeico,
como semen de lava percutiendo
bajo el brocal abierto del diamante.

Quiero converger allí,
en tu rebosante epifanía,
en el gaudeamus de tu sangre.

Dímelo antes de que sea tarde,
y haya inventado
una guerra
o una tragedia
como inocente pretexto.

                 s.f.sorrow@hotmail.com

43

Davo Valdés de la Campa (Cuernavaca, Morelos)

(1988) Escritor morelense. Estudiante de Letras Hispánicas en la Universidad Autónoma de Morelos. Forma parte del Comité Editorial de la Revista La Piedra. Columnista de La Jornada Morelos, Filmeweb y Habitantes de Moria. Fue beneficiario del Programa de Estímulos para el desarrollo y la creación artística 2009, en la categoría Jóvenes Creadores, en el área de cuento con su proyecto Sopor Aeternus y actualmente en el área de novela con su proyecto Las mariposas. En el 2010 publicó su primer libro de cuentos Relatos de un Mundo Depravado (Ediciones Zetina). Ha publicado en diversos medios escritos y electrónicos nacionales e internacionales.

El Niño Que Contempla

El destino con todos sus dientes va comiendo de nuestros fracasos;
-fracasos que coleccionamos en cajitas de cartón-
Y yo me voy llenando de la nada
-azúcar, limón, pedacitos de luz-
Vomito en este universo puntiagudo y volátil
y descubro que el destino muerde como perra
no suelta, no finge, no abraza –muerde-
porque las noches ya no son afables,
y los peatones han volado sobre calles
calles que lloran huellas
calles que han visto que
un vago salta y que todos los tristes
han volado sobre ríos –mares-
de coches estacionados,
muertos,
cosas que no marchan
–no somos caravana-
no somos familias
el destino dice, relata
de un rumbo que marcha, gira, sigue y regresa
lo llama Historia
lo llaman Vida
y yo no sé que quiera decir
no puedo traducir ni entender
pero el destino grita y apenas escucho susurros
una voz queda que habla de difundirse en la trascendencia de los cuerpos
veo en mí y no encuentro los mazos para
derrocar su curso inexorable.

Camino entre los matorrales bastardos
a través de puentes levadizos
puentes donde los niños aúllan por un mañana fugaz
niños que vende puertas que se ciernen sobre el vacío
Cuento los astros extinguirse en las ventanas sudorosas
revuelvo la sangre en tu vientre de cabra
bebo hasta el fin
ensayo en el espejo la mejor forma de irme
revelo cada misterio y lo devoro con tristeza
-azúcar, limón, fragmentos de sol-
con valor llamo a los soldados a beber de mis dedos
pero espero que lluevan gatos en la conciencia del ser
un viento gélido
un hombre que fue niño
un desierto azul
se detiene el destino por un segundo
sólo entonces me recuesto sobre la inmensidad.



Contacto:  http://lobowendigo.blogspot.com
                  davotanko@hotmail.com

42

Alberto de Paula (Castellón, España)
 
(1967) Poeta de Castellón, coordinador de ALCAP (Asociación Literaria Castellonense Amigos de la Poesía) www.asociacionalcap.blogspot.com. Autor de poemarios “Instantes que encontré buscándote” o “Hijas del Mar” editorial Biblioteca Ciudad de Castellón. Podéis visitar su obra en www.albertodepaulapoesia.blogspot.com.

DESDE EL PUNTO DE VISTA DE GAGARIN

Qué absurdas son las guerras
Cuando no se dibujan fronteras
Y qué hermosa la noche celeste
Sin las luces del neón.

Es el placer de vivir por vivir
Cuando te sabes nada
Y digieres, resignado,
la soledad de los demás.

Qué absurdo es el egoísmo
Y la exclusión irracional
Cuando la simetría imperfecta
Iguala norte y sur.

Todos los niños deberían ver este espectáculo
Para sembrar el futuro.

Todos los políticos deberían ver este milagro
Para mejorar el presente.

Todos los avaros deberían ver ésta riqueza
Para despreciar cualquier precio.

Soy el único espectador y cronista
De este gran prodigio en el inmenso vacío.
Y soy incapaz de transmitiros la grandeza
De este pequeño punto azul en la negra eternidad.

Ahora que te tengo tan lejos
Noto tu latido más cerca.

Contacto: www.asociacionalcap.blogspot.com
                http://albertodepaulapoesia.blogspot.com 

Saturday, April 23, 2011

41

María Schmetterling (Oviedo, Asturias)

(1992) Nació en Oviedo y es fiel amante de las lenguas: música, idiomas y física. Habla violín, inglés, piano, francés y chapurrea alemán y guitarra. Hace como que estudia Física y lee todo lo que tenga letras.
 
Edredón rojo


Deconstruirnos
cada uno
de los rebordes
exteriores
carnosos
y móviles
de la boca
de los mamíferos
en señal
de amistad
o reverencia
zar y espalda
barba excelsa
con la ceretza
de que no entrará
el kalashnikov
de tu madre
a volarle las plumas
a la almohada
con Shostakovich
de fondo
y una fresa
en las costillas. 

Contacto: mari_lo5192@hotmail.com

40

Enrique Olivares (San Juan, Puerto Rico)

(1989) He leaves his mother’s vagina at 2:57 a.m., something he immediately regrets. After that, his life has been punctuated by Catholic all-boys school, living in Guaynabo, acquiring a B.A. in English literature and being a poet (he has yet to decide which is worse). He currently has a body of lyrical poetry published in various local magazines and publishes lofty studies on art, culture, fashion and rock n’ roll in the Puerto Rico Daily Sun and blogcritics.org. As a mammal of paradise and Dandy extraordinaire, he has dedicated his aesthetic appreciations to becoming the most elegant peacock this side of Western metaphysical hermeneutics (he is making some headway.)

Playing Bach

My fingers are too dumb and fat to push  
the music to its source, though drawn and taut.
I yearn to play uncancelled art, yet my hand’s
too short to string the sinews of my heart.

I try to pluck my bounded chords,
and crash them to the edge unsound,
to mesh myself with lacquer, strange and new,
but my voicings undo them awkwardly.

An error read in all desire:
no grace, no beauty but a boorish choir
rent from my stupid soul.

Though I wring the echoes from my blood
into a broken cackled drone
in hopes to mime the clamor of my bones
or mime a frail and clumsy moan,  
what my spirit spits is mute.

My body is a broken lute.

Contacto:  enriquoliv@gmail.com
                 www.modernaddendum.com

39

Arvelisse Ruby (San Juan, Puerto Rico)

(1988) Estudiante graduada de periodismo de la Universidad del Sagrado Corazón. Es la autora del libro (T)uerca (Editorial Bacanal, 2010). También trabaja en los proyectos GLAMSCAM (música) y su blog Cereal de Piratas.


“A eso no es a lo que uno viene a San Juan, a enamorarse…”

A eso no es a lo que uno viene a San Juan, a enamorarse

A perder el tiempo y los sueños en balde

A esperar que el teléfono se ilumine entre llamadas y mensajes de textos

A que esa llamada sea una invitación a una cerveza, no importa si es en San Juan o en Río Piedras

A aventurar hasta las tantas de la mañana cuando salen los zombies a pedir en la luces

A coger tren y guagua para llegar a un show

A enamorarse y que el corillo empiece a decir que uno está perdido

A que no te importe lo que diga la gente

A perder la cabeza

A empezar de nuevo.

Contactowww.glamscam.com
                 http://GLAMSCAM.FM
                 http://twitter.com/lolapistola
                 http://cerealdepiratas.blogspot.com

Sunday, April 17, 2011

38

Andrea Rougeverte (Valencia, España)

(1990) Nació en Valencia, España y actualmente reside en Moncada. Estudió piano en el conservatorio de su pueblo junto con los estudios secundarios y ahora estudia Historia del Arte en la Universidad de Valencia. Lo más que le apasiona es la música y la literatura.  

Sin título

Parece
que lo más importante
es siempre encontrar.
Hallar. Resolver.
Alcanzar.
Me pregunto
si podría también
reclamar el derecho
a buscar. Si se me
permiten los (pequeños
incisos), los tanteos
y algún que otro
error.
Tal vez es la única
manera de saber
quién eres,
de vivir consciente,
y sin miedo.


                nadalandrea2@hotmail.com

Saturday, April 16, 2011

37

Jorge Ampuero (Satipo, Perú)

(1977) Escritor y poeta autodidacta radicado en Lima, su poesía aún inédita ha sido galardonada con diversos premios en su país y publicada parcialmente en diversas revistas y web virtuales. Prepara su primer poemario a editarse en el 2012.

Quiero aprender a salir de mí

Quiero aprender a salir de mí
pero tengo las manos torpes
atadas al destierro
de los versos ajenos
y los pies desnudos
atorando mi cuerpo al silencio
que tropieza con mi lengua
desgarrando las inútiles palabras
tengo todos los espectros
de la carencia y el miedo
casi ninguna puerta
quiero aprender a salir de mí
dejar de ser alguien
que solo conduce a nadie.

 
Contacto: http://jorgeampuero777.blogspot.com
                jc7ampuero@hotmail.com

Wednesday, April 13, 2011

36

David Refoyo (Zamora, España)

(1983), estudió Publicidad y Relaciones Públicas. Ha participado en diversos proyectos audiovisuales dirigidos por Mario Crespo. Ha sido publicado en Palabras para Cervantes (CELYA, 2005. Coord. José Ángel Barrueco), Bar Sobia (La Bella Varsovia, 2005) y Canciones en Braile (Lulú.com, 2008. Coord. Mercedes Díaz Villarías a través de http://ememinuscula.blogspot.com). Su libro de poemas "Odio" saldrá publicado por La Bella Varsovia en los próximos meses; 25 centímetros (DVD, Barcelona, 2010) es su primera novela.

1

dependes de los dados/ de la astucia/ de un
buen golpe del púgil negro// Indolencia/ y sa-
ber que todo cuanto ocurra/ no depende de ti/
depende del cielo/ del agua/ de la geometría/ de
un par de kilómetros sobre la ciudad/ Y vue-
las// vuelas con el miedo a que un chasquido
te baje al mundo/ --de golpe--/ vuelas con el
llanto de los niños/ con la complacencia de la
fortuna/ y Némesis/ te observa desde lo alto/ y
sonríe/ como quien tiene el toro cogido por los
cuernos/ el silencio te conmueve/ te asusta/ y
la traición se paga con la vida/ con tu vida// in-
fringir las reglas/ te llevará al hastío/ y el amor
que ennegrecía tus pulmones/ ahora yace bajo
el cadáver de su víctima/ convertida en verdugo
sin saberlo/ sólo porque los dados señalaron/
que permaneceríais juntos para siempre/ en un
edén saqueado/ repleto de huesos negros/ y la
sangre mancha la nieve/ y la nieve las paredes/
y Némesis murmulla/ jactándose/ a cada cual lo
que merece/ como un falso comunista converti-
do/ y el edificio donde dormían tus odios sepul-
tados con acero/ y las víctimas desconocidas/
decoran el panteón de tu amada/ rota bajo el ala
izquierda/ y tú y yo lloramos felicidad/ felicidad
que enrojece la orina/ y soltamos el ganado que 
desertizará el paraíso/ Y fumamos. Y reímos
con lágrimas/ contando tumbas y cabras/ con-
tando las pérdidas/ debajo del olivo/ donde 
Perséfone juega/ con nosotros y con nuestro
placer/ comiendo frutos prohibidos/ deseando
nuevos horizontes:

sinceramente,/ a todos nos gusta vivir bien

(tomado de su libro Odio)


Contactowww.25centimetros.com 
                 http://perdicioncity.blogspot.com 
                 clifor3@gmail.com